“Царица полей” в степях Донбасса

Знайшов у мережі специфічний і такий справжній пост, про піхоту. Яку завжди забувають, обділюють, але яка на собі несе всі “прєлєсті” передка в зоні АТО. Не лише вона, але левова частка всієї оборони саме на звичайних піхотинцях.

“Десант. Хорошие хлопцы, крепкие, классные, умелые, вообще без вопросов, красавцы. Реально молодцы. А спецназ… Там вообще запредельно. Ррраз – и ушли, пришли через 3 дня, спокойные, чуть уставшие. А сепары там уже кого то хоронят. Ну красота же.

Морпех. Чёрные полосы, пронзительные, как море, люди, даааа, это море, детка, а от моря мы никуда, это наше море, наше, а мы – его, без вариантов, до конца, так?  Арта – это вообще. Это что то божественное, запредельно-властное. Это молот Тора, лавина огня, дрожь земли. Арта наша – спасение и надежда на ответку.

Авиация. Тут все просто. Ужас, падающий с неба. 14 секунд – и роты нет. Это молнии Зевса, родные мои, это божественное “этих – нахер” и наше “только не по нам, только не по нам…” Танки. Это зверь, зверюга, это стая злющих сильных ящеров, опасных и быстрых. Это карающие десницы в темпе 8-ми выстрелов в минуту. Это то, на пути чего не хочется стоять совсем.

Но. Но я расскажу вам про пехоту.

Пехота, друзья мои, это такой специально обученный класс людей, которым а) не нашлось места среди перечисленных родов войск и б) они этим страшенно гордятся.

Пехота – это то, что зубами держится за тысячу семьсот метров ответственности, пехота – это когда их фигачат артой четыре недели, а они вылазят из блиндажа “скучно, блин, давай антенну починим?”, пехота это ботинки, подымающие облачка пыли, вдруг ночью делают шаг вперёд, небольшой, на километр-два, отрабатывают бк и шагают обратно.

Пехота – это уставшие глаза, смотрящие в полумертвый тепловизор, пехота – это каждый день отвечать за линию ” свои – не свои, но будут”, пехота – это когда старшина-вещевик люто садит из СПГ, а лейтенант чинит под обстрелом интернет, так как “мои волноваться будут”.

Пехота – это… Это пехота. Никаких божественных аналогий. Просто – это Стикс, преграда между живыми и пока-еще-живыми, стена, которая должна принимать в себя все пули с той стороны, чтоб не долетели до мирных.

Когда нибудь кто то из них подойдёт к воротам, таким огромным, позолоченным, чистым, и Пётр спросит его: ” Грешен?”

– Грешен – ответит человек в грязной форме. – В людей стрелял, водку пил, полгода в АТО, агээсник.

А… – скажет апостол. – Ясно.. Тебе туда, наверх. К своим. За статуями и арфами направо, там увидишь. Второй блиндаж заселяйся, там ещё бэха разьебанная стоит, ну ты найдешь…”

Источник: saracinua.livejournal.com (автор М.Брест)